wie eine einsam freie Seifenblase im verlassenen Hinterhof, wie eine persönliche Einladung zum Einsteigen, wie Schattenmuster von Pflanzengrün, wie Essen bei Oma, wie ein Raubtiergehege im ersten Stock, wie ein Gefühl von Mensch, obwohl da keiner ist, wie eine Tür aus reinem Silber, wie Kaffe im runden Becher, wie ein perfekter Kreis im Neonlicht, wie eine zarte Liebesgeschichte zwischen weißem Hemd und Zimmerpflanze, wie ein Haus ohne Fenster, aber mit Malerei, wie eine alte Tür voll von Fotografien zu einem Zimmer, das es nicht mehr gibt.

Aber ist das Realität? Vielleicht ist es die Frage nach dem Moment. Der in sich lebende und eigenständig agierende. Wie etwas, das kommt und zärtlich existiert. Sekunden, manchmal Minuten. Sie erlauben es dir, dich in ihnen zu bewegen. Für kurz, bis sie wieder schwinden.

Das ist manchmal Realität.